Excite-me com sua convicção assustadora de lucidez. Sua normalidade beira a neurose, é obscena. O seu dedo em riste me remete a uma compulsão fálica mal resolvida.
Deixe-me amar odiosamente a tudo e a todos nos meus vales de mania e cortar meus pulsos com facas plásticas nos picos de depressão. Cure-me para transformar o trifásico em bipolar.
Rompa com sua filosofia quase germânica e renda-se aos finais felizes dos folhetins baratos afro-mexicanos. Aqui os mocinhos casam-se com os bandidos e são felizes até do Dia de São Nunca.
Goze sangue de groselha, chore guaraná em pó e fale imagens cheirosas. E se alguém perguntar por mim, diga que maluco beleza é muito século XX. Evolui, agora sou meia-nove.
Um comentário:
amei. simples assim.
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